Niet zacht.

Maar alsof twaalf jaar pijn in één seconde explodeerde.

“En jij…?” vroeg hij schor.

“Waar was jij?”

Óscar keek weg.

“Ik dacht dat het beter was,” zei hij.

“Dat jij een ‘stabieler’ leven nodig had. Dat Elena het niet aankon. Dat—”

“Hou op.”

Die twee woorden sneden alles af.

Adrián liep naar de deur.

“Waar is ze?”

“Adrián—”

“WAAR IS ZE?”

Óscar stond op.

“Ze werkt daar nog. Nachtdiensten meestal. En… ze woont niet ver.”

Hij gaf hem een adres.

Het was bijna middernacht toen Adrián daar aankwam.

Een klein appartement.

Oud gebouw.

Verlichting die flikkerde in de gang.

Niets van de wereld waarin hij de laatste jaren had geleefd.

Hij klopte.

Geen antwoord.

Nog een keer.

De deur ging langzaam open.

Elena stond daar.

Nog steeds in haar eenvoudige kleren.

Haar ogen vermoeid.

Maar scherp.

Ze verstijfde toen ze hem zag.

“Waarom ben je hier?” vroeg ze.

Geen emotie.

Dat deed meer pijn dan woede.

Adrián slikte.

“Ik weet het,” zei hij.

Ze fronste.

“Wat weet je?”

“Alles.”

De stilte tussen hen was zwaar.

Gevaarlijk.

“Het ongeluk. De brief. De leugen,” zei hij langzaam.

“Je bent nooit weggegaan… jij bent weggejaagd.”

Elena’s gezicht veranderde niet meteen.

Maar haar ogen wel.

“Wie heeft je dat verteld?” vroeg ze zacht.

“Het maakt niet uit,” zei hij.

“Wat uitmaakt is dat ik je geloof.”

Ze lachte kort.

Zonder humor.

“Dat is twaalf jaar te laat, Adrián.”

Hij knikte.

“Dat weet ik.”

Een kleine beweging achter haar.

De jongen.

Hij stond in de gang, half verborgen.

Adrián keek naar hem.

Langzaam.

Voorzichtig.

Alsof één verkeerde beweging alles kon breken.

“Hoe heet je?” vroeg hij.

De jongen aarzelde.

Toen:

“Mateo.”

De naam trof hem recht in het hart.

“Elena…” fluisterde Adrián.

Ze sloot even haar ogen.

Alsof ze wist dat dit moment ooit zou komen.

Maar nooit zo.

“Hij is van mij,” zei ze.

Adrián knikte.

“Dat weet ik.”

Ze keek hem scherp aan…………..

Lees verder op de volgende pagina.