Aller au contenuIk staarde naar de handtekening onderaan het oudste inventarisbestand.
Mijn adem stokte.
Niet Cynthia.
Niet Melissa.
Niet eens mijn ex-man, Grant.
De naam die onder de verdwenen wijnkisten stond, was die van mijn overleden schoonvader.
William Callaway.
De oprichter van de wijngaard.
De man wiens portret nog steeds boven de open haard in de proefzaal hing.
De man die volgens de familie altijd eerlijk, briljant en onberispelijk was geweest.
Maar de datum naast zijn handtekening vertelde een ander verhaal.
Een verhaal dat niemand mocht ontdekken.
Mijn telefoon zat nog steeds tegen mijn oor.
« Alyssa? » siste Cynthia. « Ben je daar? »
Ik glimlachte voor het eerst die avond.
« Ja. »
« Waarom werkt de kaart niet? »
« Welke kaart? »
« Speel geen spelletjes met mij! »
Op de achtergrond hoorde ik stemmen.
Nerveuze stemmen.
De gasten begonnen te beseffen dat er iets mis was.
« Die kaart, » zei ik rustig, « staat op mijn naam. »
Stilte.
Daarna hoorde ik Cynthia’s ademhaling versnellen.
« Je bent niet langer familie. »
« Precies. »
« Dan activeer je die kaart onmiddellijk weer. »
Ik keek naar de documenten op de passagiersstoel.
« Nee. »
De lijn werd doodstil.
Toen verbrak ik de verbinding.
Twintig minuten later reed ik naar de wijngaard.
Niet omdat Cynthia mij had geroepen.
Maar omdat mijn advocaat dat had gedaan………