Aller au contenuDe man trok geen pistool tevoorschijn.
Hij trok een injectiespuit uit zijn jaszak.
Een gebruikte.
Met een kromme naald.
Lucia gilde meteen en drukte zich tegen de muur alsof haar kleine lichaam al wist wat er ging gebeuren nog voordat haar hoofd het begreep.
“Nee!” schreeuwde ze. “Niet weer! Alsjeblieft niet!”
Alexander voelde iets ijskouds door zijn borst trekken.
Niet weer.
De man keek niet naar de baby’s. Niet naar de vrouw op het matras. Alleen naar Alexander, alsof hij probeerde te beslissen hoeveel problemen deze rijke vreemdeling hem ging bezorgen.
“Je had hier niet moeten komen,” gromde hij.
Hij was groot, begin veertig misschien, met een gezicht dat ooit normaal had kunnen zijn voordat alcohol en woede het langzaam kapotmaakten. Zijn jas rook naar bier, rook en iets chemisch scherps.
Alexander bleef doodstil.
“De ambulance is onderweg,” zei hij rustig.
De man lachte hard.
“Dan moet ik zorgen dat niemand meer praat.”
Hij zette één stap naar voren.
Lucia begon te huilen.
“Alsjeblieft,” fluisterde ze tegen Alexander. “Maak hem niet boos.”
Die zin brak iets in hem.
Niet omdat ze bang was.
Maar omdat een kind van acht blijkbaar al had geleerd dat overleven soms betekende dat je volwassenen moest smeken om elkaar niet gewelddadig te maken.
Alexander deed langzaam zijn handen omhoog.
“Ik wil geen problemen,” zei hij. “De kinderen hebben hulp nodig.”
“Hou je mond.”
De man zwaaide met de injectiespuit richting het matras.
“Ze had gewoon moeten luisteren.”
Alexander keek naar de jonge vrouw.
Bleek. Bloedverlies. Nauwelijks ademhaling.
Toen keek hij weer naar de man………….