De inspecteur keek haar scherp aan.

— Opnames?

Camille knikte.

— Mijn moeder heeft de gewoonte om dingen te ontkennen. Dus ben ik begonnen mezelf te beschermen.

Ze drukte op “afspelen”.

De stem van haar moeder vulde de ruimte.

Koud.

Onmiskenbaar.

“…dat geld is voor je zus, hoor je me? Jij hebt het niet nodig. Jij bent alleen…”

Een tweede fragment.

Het geluid van beweging.

Dan—

haar moeder, scherper:

“…als je niet luistert, maak ik je kapot. Niemand zal jou geloven.”

De agente keek weg.

De inspecteur zei niets.

Camille stopte de opname.

— En er is nog één, zei ze rustig.

Ze speelde het laatste fragment af.

Het zachte klikje van een briquet.

Haar moeders stem, vlak en gevaarlijk dichtbij:

“…je vergeet wie hier beslist.”

De opname stopte.

Stilte.

Lang.

Definitief.

De inspecteur sloot langzaam zijn pen.

— Dat is… duidelijk.

Camille zei niets.

Ze hoefde niets meer te zeggen.

De feiten deden het werk.

De agente rechtte haar rug.

— Mevrouw Moreau, op basis van deze documenten en opnames is er geen enkele aanwijzing van fraude van uw kant.

Een kleine pauze.

— Integendeel.

De inspecteur keek haar aan.

— Uw moeder heeft een valse aangifte gedaan.

Camille haalde rustig adem.

Geen opluchting.

Geen triomf.

Alleen bevestiging.

— Wat gebeurt er nu? vroeg ze.

— Wij nemen contact met haar op, zei hij. En er kan een procedure volgen voor valse beschuldiging… en mogelijk intimidatie.

Een stilte.

Toen voegde hij zachter toe:

— Wilt u aangifte doen?

Die vraag bleef even hangen.

Niet juridisch.

Maar persoonlijk.

Camille dacht aan de keuken.

Aan de hand in haar haar.

Aan de vlam………….

Lees verder op de volgende pagina.