Niet hem.

Maar de beheerder van het gebouw in Miami.

Ik had het nummer uit het contract.

“Goedemiddag,” zei ik kalm. “Ik bel in verband met appartement 27B.”

“Ja, mevrouw?”

“Ik ben mede-eigenaar van de fondsen waarmee het gehuurd is. Er is sprake van fraude. U zult binnenkort officieel gecontacteerd worden door mijn advocaat.”

Een korte stilte.

“Ik begrijp het… we noteren dat.”

Daarna stuurde ik één laatste e-mail.

Niet naar Paul.

Maar naar zijn werk.

Met de vraag om bevestiging van zijn “overplaatsing naar Londen”.

Ik wist het antwoord al.

Maar ik wilde het zwart op wit.

Die nacht belde hij.

Ik liet het overgaan.

Nog een keer.

En nog een keer.

Toen nam ik op.

“Hey…” zei hij zacht. “Ik wilde je stem horen.”

Ik bleef stil.

“Alles goed thuis?” vroeg hij.

Daar was het.

De leugen, nog steeds perfect in zijn hoofd.

Ik keek uit het raam.

De stad was rustig.

Net als ik.

“Ja,” zei ik.

Mijn stem was stabiel.

Koud.

“Alles is… geregeld.”

Hij lachte zacht.

“Zie je wel? Twee jaar gaan snel voorbij.”

Ik sloot even mijn ogen.

Twee jaar.

Hij dacht echt dat hij tijd had.

“Paul,” zei ik rustig.

“Ja?”

“Ik heb het contract gezien.”

Stilte.

Volledig.

Zijn ademhaling veranderde.

“Welk contract…?”

“Miami,” zei ik. “Appartement. Claire Dawson.”

Nog meer stilte…………..

Lees verder op de volgende pagina.