Aller au contenuGrant Whitmore bleef me enkele seconden zwijgend aankijken. De spanning in het restaurant was zo groot dat zelfs het zachte geklingel van glazen leek te verdwijnen.
« Wat bedoel je daarmee? » vroeg hij kalm.
Zijn stem was niet luid, maar iedereen in de zaal verstijfde.
Ik slikte. Misschien had ik te veel gezegd. Misschien had mijn vermoeidheid mijn voorzichtigheid overwonnen.
« Vorige week, » antwoordde ik in vloeiend Frans, « hoorde ik twee mannen praten toen ik de privéruimte achterin schoonmaakte. Ze dachten dat niemand hen kon verstaan. Ze spraken over een levering die was gemanipuleerd. »
Madison lachte schamper.
« Nu verzint ze verhalen. »
Maar niemand keek naar haar.
Grant bleef alleen naar mij kijken.
« Ga verder. »
Ik haalde diep adem.
« Ze zeiden dat iemand binnen uw organisatie geld verdiende door goedkopere producten te mengen met de originele levering. Niet alleen wijn. Ook andere goederen. »
Een van de bodyguards stapte naar voren.
« Naam? »
« Die hoorde ik niet. »
Grant knikte langzaam.
« Interessant. »
Voor het eerst leek hij niet geïnteresseerd in zijn diner, maar in mij.
« Hoeveel talen spreek je? »
Madison rolde met haar ogen.
« Serieus? We verspillen tijd aan een serveerster? »
Grant negeerde haar volledig.
« Vijf, » antwoordde ik.
« Engels, Frans, Italiaans, Spaans en Duits. »
Een stilte volgde.
« En je werkt hier? »
Ik glimlachte zwak.
« Soms loopt het leven anders dan gepland. »
Hij leek dat antwoord te begrijpen.
Na een paar seconden sloot hij de wijnkaart.
« Breng mij de fles die jij zou kiezen. »
Madison keek hem ongelovig aan.
« Grant, je laat een serveerster beslissen? »
« Ja. »
Zijn toon maakte verdere discussie onmogelijk.
Ik liep naar de wijnkelder, selecteerde een uitstekende fles uit Bourgogne en bracht die naar tafel vier. Toen ik terugkwam, zag ik dat Madison zichtbaar geïrriteerd was……………