Aan de andere kant van de deur stond geen politieagent.

Geen buurman.

Geen conciërge.

Het was Camila Whitmore.

Zelfs door het vervormde kijkgaatje zag ze eruit alsof ze rechtstreeks uit een luxetijdschrift was gestapt — perfect haar, crèmekleurige jas, diamanten oorbellen die schitterden onder het flikkerende ganglicht.

Maar haar gezicht…

haar gezicht was verkeerd.

Te strak. Te kalm.

Alsof ze woedend was onder een dun laagje elegantie.

Ze glimlachte toen ze recht in het kijkgaatje keek.

“Open de deur, Elena,” zei ze zacht. “Ik weet dat je wakker bent.”

Mijn hart bonsde zo hard dat ik bang was dat Sophie het vanuit haar kamer kon horen.

BANG. BANG. BANG.

Deze keer harder.

“Dat pakket was niet voor jou.”

Ik deed geen stap richting de deur.

“Sophie slaapt,” zei ik zo stevig mogelijk.

Camila lachte zachtjes. “Dan moet je haar beschermen door open te doen.”

Die zin stuurde ijs door mijn lichaam.

Niet boos. Niet hysterisch.

Bedreigend rustig.

Ik greep onmiddellijk mijn telefoon en liep achteruit door de gang.

“Als je de politie belt,” zei Camila plotseling, “zal Alexander sterven voordat ze hier aankomen.”

Ik verstijfde.

Ze wist dus dat ik de video had gezien.

Mijn vingers trilden rond de telefoon………..

Lees verder op de volgende pagina.