Voor hem stond een oude metalen doos gevuld met medicijnen, verbanden en vergeelde brieven die zorgvuldig waren dichtgevouwen alsof ze heilige documenten waren.

Richard hield één van de brieven met trillende handen vast.

“Ik heb gedaan wat jullie van me vroegen,” fluisterde hij schor. “Maar ik weet niet hoelang ik dit nog kan dragen.”

Mijn hart bonsde zo hard dat ik dacht dat hij het zou horen door de deur heen.

Vijfendertig jaar.

Vijfendertig jaar had deze man naast mij geslapen terwijl hij iedere ochtend in stilte uiteenviel.

Toen gebeurde er iets wat ik nooit zal vergeten.

Richard draaide langzaam zijn arm om, en onder het badkamerlicht zag ik een oud militair merkteken dicht bij zijn schouder. Daarnaast liep een lange brandwond over zijn borstkas.

Plotseling begreep ik het.

Dit ging niet over een affaire.

Niet over geheim geld.

Niet over een tweede leven.

Dit was oorlog…………

Lees verder op de volgende pagina.