Robert keek naar het meisje met de baby.

Naar de jongen op de grond.

Naar Marie-Hélène, die zichtbaar haar laatste krachten gebruikte om recht te blijven staan.

“Hoeveel kinderen zijn hier?” vroeg hij langzaam.

“Vier,” antwoordde ze. “En mijn moeder… ze ligt ook boven. Ze kan niet meer lopen.”

Er viel een stilte.

Robert voelde iets in zijn borst knappen. Niet luid. Geen drama. Maar iets definitiefs.

“Waarom hebt u niets gezegd?” vroeg hij.

Ze glimlachte flauwtjes. “Omdat mensen niet luisteren. En omdat excuses op een gegeven moment… gevaarlijk worden.”

Hij dacht aan zijn kantoor. Aan de marmeren vloeren. Aan de vergaderingen waarin hij sprak over cijfers alsof het geen mensen betrof.

“Ik kom morgen wel terug,” zei hij plots.

Marie-Hélène schudde haar hoofd in paniek. “Nee, meneer, als u me wilt ontslaan—”

“Ik zei niet dat ik u zou ontslaan,” onderbrak hij haar. “Ik zei dat ik terugkom.”

Die avond sliep Robert niet.

Voor het eerst in jaren zag hij geen cijfers, maar gezichten. Kleine handen. Angstige ogen. Een vrouw die alles droeg… alleen.

De volgende ochtend keerde hij terug.

Niet met een chauffeur.

Niet met een agenda.

Maar met boodschappentassen. Medicatie. Een kinderarts. En een sociaal werker………..

Lees verder op de volgende pagina.