De volgende ochtend werd ik wakker met het gevoel dat iedereen in het ziekenhuis naar mij keek alsof ik een misdaad had gepleegd.

Verpleegsters praatten zachter wanneer ze mijn kamer binnenkwamen. Artsen vermeden oogcontact. Zelfs de jonge stagiaire die mijn bloeddruk controleerde, keek nerveus naar mijn buik alsof daar het bewijs van verraad groeide.

Trevor zat niet meer naast het raam.

Zijn stoel was leeg.

Dat deed meer pijn dan de hechtingen in mijn lichaam.

Ik lag stil en probeerde mijn geheugen terug te halen. De crash. De weken ervoor. Een affaire? Een vreemde man? Iets dat kon verklaren hoe ik twintig weken zwanger was terwijl mijn man al acht jaar geleden een vasectomie had ondergaan.

Maar er was niets.

Alleen gaten.

Zwartte.

En angst.

Dokter Sarah Jennings kwam later die middag mijn kamer binnen met een gespannen blik.

“Madeline,” zei ze voorzichtig, “we hebben iets gevonden in de bezoekersregistratie.”

Mijn hart begon sneller te slaan.

“Wat bedoelt u?”

Ze legde een tablet op mijn bed en draaide het scherm naar mij toe.

“Volgens de nachtdienst bezocht uw echtgenoot u meerdere keren tijdens uw coma.”

Ik fronste.

“Maar Trevor kwam toch elke dag?”

“Overdag, ja,” zei ze langzaam. “Maar dit gaat over bezoeken tussen één en vier uur ’s nachts.”

Een koude rilling trok door mijn lichaam.

“Trevor haat ziekenhuizen,” fluisterde ik. “Hij zou nooit midden in de nacht komen.”

Sarah zweeg even.

“Dat is precies waarom beveiliging het vreemd vond.”

Ze tikte op het scherm.

Beelden van een bewakingscamera verschenen.

Een man in donkere kleding liep door de gang richting mijn kamer.

Capuchon laag over zijn gezicht.

Breed postuur……………

Lees verder op de volgende pagina.