Mijn adem stokte.

Een paar seconden lang keek Esteban me aan alsof hij me voor het eerst zag. Zijn gezicht was weer leeg geworden, zijn blik verdwaald.

Maar ik kon zijn woorden niet uit mijn hoofd krijgen.

Je moeder mag het nog niet weten.

Ik ging langzaam naast hem zitten.

— Meneer Esteban… wie is Ricardo voor u?

Hij fronste.

— Ricardo?

— Ja. Uw zoon.

Zijn gezicht veranderde opnieuw. Eerst kwam er verwarring. Daarna verdriet.

— Mijn jongen… Hij was klein. Zo klein…

Hij keek naar mijn baby, die nog steeds rustig in zijn armen lag.

— Hij had dezelfde ogen.

Mijn hart begon sneller te kloppen.

— Dezelfde ogen als mijn zoon?

Esteban knikte.

— Nee… niet als Ricardo.

Hij zweeg.

Toen fluisterde hij:

— Als zijn moeder.

Ik voelde een koude rilling over mijn rug lopen.

— Hoe heette zijn moeder?

Esteban keek naar het raam.

— Elena.

De naam raakte me als een klap.

Elena.

Dat was de naam van mijn moeder.

Ik lachte nerveus.

— Dat kan niet.

Esteban keek me aan.

— Waarom niet?

Ik wist niet wat ik moest zeggen.

Mijn moeder had me altijd verteld dat mijn vader vroeg was overleden. Over zijn familie sprak ze nooit. Als kind had ik er soms naar gevraagd, maar ze veranderde dan altijd van onderwerp.

Mijn vader had volgens haar geen ouders meer.

Geen broers.

Geen zussen.

Geen familie die contact met ons wilde.

Ik had die verhalen nooit in twijfel getrokken.

Tot die dag.

Ik haalde mijn telefoon tevoorschijn.

Op mijn achtergrond stond een oude foto van mijn moeder toen ze jong was. Ik had hem jaren geleden gescand.

Ik liet hem aan Esteban zien.

— Kent u deze vrouw?

Zijn ogen werden groot.

Zijn vingers begonnen te trillen.

— Elena…

Hij raakte voorzichtig het scherm aan.

— Mijn kleine meisje.

Ik voelde mijn knieën slap worden.

— U kent haar?

Hij knikte.

— Natuurlijk ken ik haar. Ze was mijn dochter.

Mijn baby begon zachtjes te bewegen………..

Lees verder op de volgende pagina.