Ik stapte uit de privé-lift op de zesenveertigste verdieping en liep de stille gang door zonder te aarzelen.

Het was bijna elf uur ‘s avonds.

Beneden in de balzaal klonken waarschijnlijk nog steeds glazen, muziek en gefluister. Mensen hielden van drama zolang het niet hun eigen leven was.

Maar hierboven was het stil.

Mijn stilte.

Mijn wereld.

Mijn assistente, Marianne, keek op toen ik binnenkwam. Ze droeg nog haar bril en had dossiers verspreid over haar bureau.

Ze keek één seconde naar mijn gezicht.

Dat was genoeg.

« Wat heeft hij gedaan? » vroeg ze rustig.

Ik legde mijn tas neer.

« Niet wat hij heeft gedaan, » zei ik.

« Wat hij denkt dat hij heeft gedaan. »

Ik gaf haar mijn trouwring.

Haar ogen werden smal.

« Oh. »

Meer zei ze niet.

Ze werkte al twintig jaar voor mij. Ze kende de uitdrukking op mijn gezicht.

Het was dezelfde uitdrukking die ik had gedragen toen een concurrent had geprobeerd Kincaid Global over te nemen via fraude.

Dezelfde blik die betekende:

Iemand heeft een ernstige fout gemaakt.

Ik liep mijn kantoor binnen.

Op de muur hing geen foto van Jasper.

Geen trouwfoto.

Geen romantische herinneringen.

Alleen een ingelijste kopie van de originele oprichtingsakte van Whitworth Holdings.

Mijn vaders handtekening.

Mijn handtekening.

En onderaan:

Hoofdaandeelhouder: Julianna Whitworth – 51%

Jasper bezat negen procent.

Negen.

Negen procent en vijftien jaar arrogantie hadden hem doen geloven dat hij koning was.

Ik drukte op de intercom……………..

Lees verder op de volgende pagina.