Mijn telefoon bleef trillen in mijn hand.

Mama belt.

Ik liet het een paar seconden doorgaan.

Niet uit twijfel.

Maar om haar precies lang genoeg te laten voelen wat ik al jaren voelde: wachten… zonder controle.

Toen nam ik op.

“Wat heb jij gedaan?!” Haar stem was scherp. Paniekerig. Helemaal niet meer triomfantelijk.

Ik ging langzaam op het lege aanrecht zitten, kijkend naar de kale muren van mijn eigen huis.

“Hallo mama,” zei ik rustig.

“Amandine, luister— de bank— alles is geblokkeerd! Mijn kaart werkt niet, die van Bérénice ook niet! Het hotel wil betaling, ze dreigen de politie te bellen!”

Daar was het.

Geen “hoe gaat het met je”.

Geen “sorry”.

Alleen problemen.

Hun problemen.

Ik liet een korte stilte vallen.

“Dat is vervelend,” zei ik.

Ze hapte naar adem.

“Vervelend?! We zitten aan de andere kant van de wereld! Wat heb jij gedaan?!”

Ik keek naar het kleine stukje tape op de vloer waar ooit mijn bank stond.

“Wat ik moest doen,” antwoordde ik.

“Je moet dit NU oplossen!” schreeuwde ze. “Dat geld is van de familie!”

Ik glimlachte licht.

Altijd hetzelfde script.

“Mijn geld,” corrigeerde ik. “Op mijn rekeningen.”

“Wij zijn je familie!” riep ze. “We hebben recht op—”

“Nee,” onderbrak ik haar.

Mijn stem bleef laag.

Maar hard.

“Jullie hebben geprobeerd het te stelen.”

Stilte.

Echte stilte deze keer.

Op de achtergrond hoorde ik stemmen. Bérénice waarschijnlijk. Geïrriteerd. Onrustig.

“Je overdrijft,” zei mijn moeder uiteindelijk. Zwakker nu. “We wilden het alleen… gebruiken. Tijdelijk…………..

Lees verder op de volgende pagina.