Emiliano Montemayor was niet het soort man dat impulsief handelde.

Hij observeerde. Hij analyseerde. En wanneer hij bewoog, was het omdat de uitkomst al in zijn voordeel was beslist.

Maar dit…

Dit was geen zakelijke berekening.

Zijn blik bleef gefixeerd op de vrouw beneden. De manier waarop haar schouders zich spanden. Hoe haar lichaam verstijfde terwijl ze niet schreeuwde, niet vocht — niet omdat ze niet wilde, maar omdat ze wist wat er daarna zou komen.

Hij kende dat soort stilte.

Lang geleden had hij diezelfde blik gezien bij iemand die hij niet had kunnen beschermen.

Deze keer wel.

“Señor?” vroeg zijn compagnon voorzichtig. “Luistert u nog?”

Emiliano antwoordde niet. Hij trok langzaam zijn jas recht, draaide zich om en begon te lopen.

Niet gehaast.

Niet luid.

Maar met een doel dat alles om hem heen deed vervagen.

—

Beneden probeerde Elena haar arm los te trekken, maar Sebastián’s greep verstevigde alleen maar.

“Je maakt een scène,” fluisterde hij met een glimlach die voor buitenstaanders charmant leek. “En dat past niet bij je.”

Haar hart bonsde in haar borstkas. Haar ademhaling werd oppervlakkig.

Niet weer.

Niet opnieuw.

Ze keek naar de mensen om hen heen — iemand moest dit zien. Iemand moest begrijpen.

Maar niemand kwam tussenbeide.

Niemand… behalve één.

“Laat haar los.”

De stem was laag. Rustig. Maar er zat iets in dat onmiddellijk de lucht deed kantelen.

Sebastián verstijfde een fractie van een seconde voordat hij zich omdraaide.

Emiliano stond daar.

Onberispelijk gekleed in een donker pak, zijn houding ontspannen, zijn blik scherp en ondoorgrondelijk. Hij leek niet boos.

Dat was misschien wel het meest verontrustende…………..

Lees verder op de volgende pagina.