Il haussa les épaules, visiblement agacé :

— « Ils traînaient partout. Elle n’a plus besoin de tout ça, elle est assez grande maintenant. On doit faire de la place. »

Je restai bouche bée. Faire de la place ? Pour quoi ? Pour ses affaires à lui ? Pour un salon plus “ordonné” ? Ember n’avait que sept ans. Ses jouets étaient son univers, sa sécurité, sa joie quotidienne.

— « Tu n’avais aucun droit, Stan. Aucun ! » criai-je, incapable de contenir ma fureur.

Il leva les yeux au ciel.

— « Tu exagères… Ce ne sont que des jouets. »

Mais derrière moi, j’entendis le petit sanglot étouffé d’Ember. Je me retournai : elle s’était approchée discrètement, ses mains serrées contre sa poitrine, cherchant à comprendre pourquoi l’homme en qui elle avait cru s’était transformé en bourreau de ses souvenirs.

Je me mis à genoux devant elle.

— « Chérie, je te promets qu’on va réparer ça. »

Puis je me redressai face à Stan……

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