Une voiture

Je pourrais peut-être – de loin – retrouver ma capacité à marcher, mais il est fort probable que je reste dans un fauteuil roulant pour le restant de mes jours. C’est à ce moment-là que mon père s’est éloigné. Il a dit au médecin : « Elle a plus de 18 ans, n’est-ce pas ? C’est une adulte, n’est-ce pas ? Alors elle n’est plus sous ma responsabilité »

Je me souviens de l’expression horrifiée de mon médecin et du regard de mon père. « Inutile ! Inutile comme ta mère ! »

Ce sont les derniers mots que j’ai entendus de sa bouche pendant les six années qui ont suivi. Peu de temps après, j’ai été transférée dans un centre de rétablissement où j’ai eu la chance d’être confiée à une thérapeute nommée Carol Hanson.

La famille se construit sur l’amour, pas sur un lien biologique ou un ADN partagé.

C’était une vieille femme qui m’a immédiatement prise sous son aile. Carol était aussi aimante qu’exigeante. Au cours de l’année qui a suivi, elle m’a poussé vers un rétablissement que je n’aurais jamais cru possible.

Le jour où je me suis tenue debout et où j’ai fait mon premier pas, j’ai pleuré comme un bébé, et Carol aussi. Ce n’était que le début, et les mois suivants, j’ai travaillé encore plus dur, mais j’ai finalement été déclarée en bonne santé.

Ce fut un moment doux-amer pour moi. J’étais guérie de ma blessure et je marchais à nouveau, mais j’étais terrifiée. Je n’avais nulle part où aller, pas de famille. J’étais seule au monde.

Carol est entrée et m’a trouvée en train de pleurer. Elle s’est assise à côté de moi sur le lit et m’a entourée de ses bras. « Jenny », m’a-t-elle dit, « C’est normal d’avoir peur. Tu recommences ta vie. »