Zes. Jaar.

Zes jaar waarin ik dacht dat hij gewoon ‘druk’ was.

Zes jaar waarin ik hem verdedigde tegenover vrienden die zeiden dat hij afstandelijk was.

Zes jaar waarin ik elke vakantie alleen ging, met de kinderen, terwijl hij zogenaamd thuis bleef om ‘het huis in de gaten te houden’.

Mijn knieën werden week. Ik ging zitten, bang dat ik anders zou vallen.

„Wie is ze?” vroeg ik zacht.

Hij zweeg.

„Wie is ze, Mike?”

Hij haalde diep adem. „Een collega. Ze heet Dana. We… we wilden je het zeggen, na de zomer.”

Ik lachte — een harde, bittere lach. „Na de zomer? Alsof het een vakantieproject is?”

Hij zei niets.

Ik stond op, liep naar de kast en trok de deur open. Binnen hingen mijn jurken, op één na. De lege hanger wiegde zacht heen en weer.

„Ze droeg mijn kleren, Mike. In MIJN huis.”

Hij wilde iets zeggen, maar ik stak mijn hand op. „Nee. Geen woord meer………

lees meer op de volgende pagina