Daar zat hij. Mike. Met een andere vrouw.

Ze droeg één van mijn jurken. Mijn lievelingsjurk — de blauwe met bloemen, die ik alleen aantrok op bijzondere dagen.

Mijn adem stokte. De kamer draaide. Ik hoorde alleen het gezoem van de koelkast en het bloed dat door mijn oren suisde.

„Wat… wat gebeurt hier?” vroeg ik met trillende stem.

De vrouw sprong overeind, haar gezicht vertrokken van schrik. „Oh mijn god,” mompelde ze, „ik wist niet—”

Maar Mike onderbrak haar: „Ga. NU.”

Ze greep haar tas en vluchtte zonder nog iets te zeggen. De deur sloeg dicht.

Ik bleef staan, verlamd. „Hoe lang?” vroeg ik. Mijn stem klonk vreemd kalm, alsof hij niet van mij kwam.

Hij keek weg. „Een tijdje.”

„Een tijdje?” herhaalde ik. „Mike, we zijn zeventien jaar getrouwd. Wat bedoel je met ‘een tijdje’? Een maand? Een jaar?”

Hij wreef over zijn nek, zuchtte diep, alsof hij de vermoeide man was en niet ik — degene die haar hele huwelijk in één seconde zag instorten.

„Zes jaar,” zei hij uiteindelijk………

lees meer op de volgende pagina