Op een grijze ochtend stierf hij rustig in zijn stoel, mijn hand in de zijne.

Ik dacht dat het ergste achter de rug was.

Maar de volgende dag toonde Veronica haar ware aard.

Ze stond in de deuropening, met haar armen over elkaar.

„Je kunt beter je spullen inpakken,” zei ze koel.

Ik keek haar verbaasd aan. „Wat bedoel je?”

„Het huis is van mij nu. Je hebt 36 uur om te vertrekken.”

Mijn hart sloeg over. „Ik ben acht maanden zwanger… waar moet ik heen?”

Ze haalde haar schouders op. „Dat is jouw probleem. Ik heb mijn eigen leven.”

Ik kon geen woord uitbrengen.

Mijn vader was nog maar net begraven, en nu verloor ik ook mijn thuis.

Die nacht zat ik op de bank met een deken over mijn schoot, mijn handen op mijn buik.

De tweeling schopte zachtjes, alsof ze wilden zeggen: geef niet op, mama.

De volgende ochtend ontving ik een telefoontje van het kantoor van vaders notaris.

„Mevrouw, we moeten u dringend spreken over de nalatenschap.”

Ik ging erheen, terwijl Veronica al in de wachtruimte zat —

zelfverzekerd, met een glimlach alsof alles onder controle was……..

Lees verder op de volgende pagina