Toen, op een regenachtige avond, klonk er een klop op de deur.
Toen ik opendeed, stond Stacy daar. Haar gezicht was bleek, haar ogen rood en opgezwollen.

“Alsjeblieft…,” fluisterde ze. “Mag ik binnenkomen?”

Ik stond aan de grond genageld. Er ging van alles door me heen — woede, verdriet, maar ook iets anders: vermoeidheid. Ik knikte langzaam. Ze stapte binnen, druipend van de regen.

Ze bleef even staan, alsof ze niet wist waar ze moest beginnen. Toen barstte ze in tranen uit.
“Het spijt me zo,” snikte ze. “Ik wist niet wat ik deed. Henry… hij vertelde me dat jij hem niet meer liefhad. Hij zei dat hij ongelukkig was. En ik geloofde hem. Ik dacht dat hij mij écht zag.”

Ik zweeg. De stilte tussen ons voelde zwaar, maar niet vijandig.
Ze veegde haar tranen weg en keek me recht aan. “Hij heeft me verlaten,” fluisterde ze. “Toen ik hem vertelde dat ik zwanger was, zei hij dat het niet zijn probleem was.”

Ik voelde mijn maag samentrekken.
Ze had hetzelfde meegemaakt. Dezelfde pijn, hetzelfde verraad.

Ik liep naar de keuken, schonk twee koppen thee in en zette er een voor haar neer.
We zeiden niets. Alleen het tikken van de regen vulde de kamer.

Na een tijdje keek ik naar haar buik, nauwelijks zichtbaar onder haar jas.
“Hoe ver ben je?” vroeg ik zacht.
“Vier maanden,” zei ze…….

Lees verder op de volgende pagina