écrase.

Et pourtant, ce matin-là, debout dans ma cuisine, c’était autre chose. Ce n’était ni douleur, ni absence. C’était… de l’incrédulité.

Je tenais entre mes mains une lettre anonyme, sur un simple morceau de papier blanc. Cinq mots y étaient inscrits, écrits à la main, d’une encre presque tremblante :…
« Ils ne sont pas vraiment partis. »….

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