La neige tombait dru dehors. La radio annonçait la pire tempête des quarante dernières années. Les routes principales étaient fermées. Les secours, joints par téléphone, parlèrent d’attendre « demain ou après-demain ». Mais Tank savait que « demain » serait trop tard.

Il retira sa grosse veste de cuir, ouvrit la fermeture et y glissa le petit corps glacé. La chaleur de son torse la fit frissonner, et il sentit son cœur irrégulier battre contre le sien. Un souffle fragile, mais encore là.

Devant lui s’étendaient plus de huit cents miles de route, jusqu’à Denver, le seul hôpital de la région capable d’opérer un cas aussi grave. Impossible, disait la météo. Suicide, aurait dit n’importe quel homme raisonnable. Mais Tank n’était pas un homme raisonnable. C’était un motard, un survivant, et surtout, pour la première fois depuis longtemps, il avait une mission qui dépassait sa propre vie.

Il enfourcha sa Harley, enclencha le démarreur à pédale et s’élança dans la tempête…..

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