Toch was er iets dat ik niet kon plaatsen.

Jennifer keek hem vaak met een blik aan die ik niet begreep — wantrouwend, alsof ze iets wist wat ik niet wist. Ik dacht dat het kwam door haar verleden, dat ze tijd nodig had om ons te vertrouwen.

Op een rustige woensdagmiddag zat ik de was te vouwen in de woonkamer. Jennifer speelde met haar knuffel aan tafel.

Plotseling stopte ze, keek naar me met die serieuze kindergezichtje, en zei zachtjes:

“Mama, vertrouw papa niet.”

Ik bleef stokstijf staan.

“Wat bedoel je, lieverd?” vroeg ik terwijl ik me naar haar toe boog.

Ze trok haar knuffel tegen zich aan, haar blik vol verdriet.

“Papa doet alsof hij lief is,” fluisterde ze, “maar hij liegt.”

Mijn hart sloeg op hol.

Kinderen kunnen vreemde dingen zeggen, zeker kinderen die veel hebben meegemaakt, maar haar toon was te rustig, te zeker.

“Lieverd,” zei ik zacht, “waarom denk je dat hij liegt?”

Ze keek even naar de deur, alsof ze wilde controleren of hij er niet stond, en fluisterde toen:

“Hij belt met de mevrouw van het andere huis. Elke avond. En hij zegt dat ik niets mag vertellen.”

Ik slikte. Richard werkte vaak laat, en ik had hem inderdaad vaker horen bellen, fluisterend in de tuin. Ik had gedacht dat het werk was.

Ik glimlachte zwak. “Misschien bedoel je iemand van papa’s werk?………

lees meer op de volgende pagina