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Une voix faible, étouffée, mais bien réelle. Ce n’était pas Ivan.
— Sauve-moi…
Elle tourna la poignée. La porte s’ouvrit lentement… toute seule.
—
La pièce était obscure, sauf pour une lueur rougeâtre provenant d’un chandelier. Ivan était là, mais pas comme d’habitude.
Il était à genoux, devant la peinture. Mais la peinture avait changé. Ce n’était plus une femme noble et paisible.
C’était un visage tordu par la souffrance. Et ce visage… c’était le sien. Anna.
Ivan se retourna lentement. Il pleurait…..
