Il lui avait demandé de ne jamais le faire. Et chaque fois qu’elle frappait, la porte s’ouvrait lentement, révélant un Ivan assis dans un fauteuil, vêtu d’un peignoir de soie, le regard fixé sur une vieille peinture suspendue au mur — une femme, qui lui ressemblait étrangement.

— Entre, Anna, disait-il à voix basse. Reste là. En silence.

Elle obéissait, s’asseyant sur un petit tabouret près de la porte, observant la scène sans comprendre….

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