Aller au contenu
“En daarom dacht je dat je haar kon nemen?” riep ik.
Haar gezicht vertrok. “Ik heb haar niets aangedaan. Nooit.”
Ik zag iets glinsteren op de grond — een klein zilveren medaillon. Ik bukte en opende het. Binnenin zat een foto van een meisje met dezelfde ogen als Isla… en dezelfde moedervlek op haar wang. Mijn maag draaide om.
“Wie is dit?”
“Mijn dochter,” zei Delphine. “Geneviève.”
Ik ademde zwaar. “Ze lijkt op mijn kind.”
“Meer dan dat,” fluisterde Delphine. “Ze ís haar. Ik weet het. Ik voelde het.”
Ik wist niet of ze gek was of gevaarlijk — misschien allebei. Maar ik wist dat ik haar uit mijn huis moest krijgen.
Ik stapte naar voren, pakte haar arm. “Je moet nu gaan.”
Ze keek me aan, plots kalm. “Goed,” zei ze zacht. “Maar onthoud wat ik zei. Je kunt het ontkennen, maar sommige banden sterven nooit.”
Ze liep de trap af, traag, alsof ze elk detail van het huis in zich opnam. Toen ze de voordeur bereikte, draaide ze zich om.
“Zorg goed voor haar, Eloise,” zei ze. “Ze houdt van lavendel, net als vroeger.”
De deur sloeg dicht.
Die nacht kon ik niet slapen. Isla lag vredig te dromen, maar ik bleef denken aan wat Delphine had gezegd.
Ik pakte het medaillon opnieuw. Aan de achterkant stond iets gegraveerd:
“Tot we elkaar weerzien.”
Ik googelde de naam Geneviève Rousseau.
Een oud krantenartikel verscheen. “Vermist meisje na brand in huis Rousseau – moeder overleeft.”
De datum: dertig jaar geleden.
De foto? Een meisje met Isla’s ogen.
Mijn adem stokte. Een krak klonk beneden.
Ik greep mijn telefoon, sloop naar de trap — maar er was niemand. Alleen de geur van lavendel, zwevend in de lucht.
En op de tafel, waar de kopjes thee hadden gestaan, lag iets dat ik zeker wist dat er niet eerder was:
het medaillon.
Open.
Binnenin zat nu een nieuwe foto.
Isla.