tourné lentement, puis est tombé à genoux devant elle, les larmes débordant sans retenue.

— “Papy…”, il a répété, comme s’il goûtait ce mot pour la première fois.

Il a pris la figurine, maladroitement, et l’a serrée dans sa paume comme un trésor.

À cet instant, j’ai compris quelque chose. Ce n’était pas à moi de pardonner. C’était à eux, mes enfants, de décider s’ils voulaient de lui dans leur vie. Et en une phrase, en un geste, Emma avait ouvert une porte que je croyais scellée à jamais.

MOIS PLUS TARD…

Papa est devenu un visiteur régulier. Pas parfait,

Lire la suite en page suivante