Ce matin d’automne, la brume se dissipait lentement entre les allées du cimetière. J’avais apporté un bouquet de dahlias, les fleurs préférées de Paul. Quand j’aperçus une silhouette accroupie devant sa tombe, mon cœur se mit à battre violemment. C’était une femme, déposant avec une infinie délicatesse une nouvelle paire de souliers blancs.

— Hé ! Vous ! m’écriai-je d’une voix plus tremblante que ferme.

Elle sursauta, mais ne s’enfuit pas. Lentement, elle releva la tête vers moi. Et à cet instant, je crus que le sol se dérobait sous mes pieds.

Je connaissais ce visage.

Ses traits étaient plus mûrs, marqués par la fatigue, mais son regard brun était identique à celui que j’avais aperçu il y a plus de trente ans… dans une photo oubliée.

— Qui êtes-vous ? soufflai-je, bien que la réponse commençait déjà à s’imposer à moi……

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