À l’intérieur, un carnet. Usé, couvert d’écriture.

— J’ai appris, il y a deux ans, que j’étais malade. Rien de mortel, mais assez pour tout bouleverser. J’ai eu peur. Pas de la maladie, mais de te voir t’éloigner, ou pire… rester par pitié. Alors j’ai fui, maladroitement.

Je l’écoutais, figée.

— Je me suis trompé, Éline. Je croyais te protéger. En réalité, je nous ai détruits.

Je regardais le carnet. Dedans, des mois entiers de pensées, de regrets, de souvenirs. Des mots qu’il aurait voulu me dire.

— Pourquoi cette lettre ? Pourquoi ce 1er juin ….

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