Hij stond op, liep naar het raam en keek naar de grauwe stad onder ons.

“Omdat dat kind… mijn kleinzoon is.”

De woorden troffen me als een koude windvlaag.

“Mijn kleinzoon,” herhaalde hij, zachter nu. “Mijn dochter heeft haar zwangerschap verborgen. Ze was jong, koppig. Ik wist van niets tot de politie vanmorgen belde.”

Hij draaide zich om; in zijn gezicht lag verdriet dat dieper ging dan woorden.

“Ze is er niet meer,” zei hij. “Ze liet de baby daar achter voordat…”

Hij zweeg. Ik vroeg niet verder.

Een lange stilte volgde. Alleen het zachte gezoem van de verwarming en het tikken van een klok vulden de kamer.

“Het spijt me,” fluisterde ik. “Ik wist het niet.”

Hij knikte, ging langzaam weer zitten en keek me onderzoekend aan.

“Ik heb het rapport gelezen,” zei hij. “U bleef bij hem. U gaf hem te eten.”

“Ik kon hem daar niet laten,” antwoordde ik zacht. “Hij was zo koud.”

Zijn blik veranderde iets – niet wantrouwend, maar nadenkend.

“Heeft u zelf kinderen, Miranda?”

“Ja. Een zoon.” Mijn stem trilde. “Hij is vier maanden oud. Zijn vader is dit jaar overleden……

Lees verder op de volgende pagina