. Ce n’était pas seulement une gifle. C’était une déclaration de guerre. Et pas contre moi. Contre mon fils.

Adam avait maintenant 13 ans. Et pour lui, j’étais sa mère. Pas par le sang, mais par les gestes du quotidien. Par les histoires racontées le soir, les pansements posés sur les genoux écorchés, les larmes séchées, les victoires fêtées. J’avais été là quand il s’était cassé le bras en vélo. J’avais assisté à tous ses spectacles scolaires, même ceux où il n’avait qu’un rôle de figurant.

Et lui… il avait été absent. Totalement. Volontairement.

Mais Adam, lui, ne savait rien.

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