pendant ce qui me sembla une éternité. Une tempête silencieuse dans ma poitrine.
Le reste du contenu du coffre-fort était un patchwork de souvenirs : des photos d’un petit garçon aux cheveux bruns, des lettres écrites à la main — maladroites au début, puis pleines d’émotions adolescentes — et un rapport du détective, daté de deux mois avant la mort de Thomas. Avec une adresse. Un numéro de téléphone.
Je caressais les photos comme si je pouvais y ressentir la chaleur de leur passé commun. C’était étrange… je ne me sentais pas trahie. Pas vraiment. Plutôt déconcertée, prise dans un vertige de sentiments. Une partie de lui m’avait toujours été inconnue, et pourtant, elle m’appelait à présent.
Je me suis levée, j’ai refermé doucement le coffre. J’ai tout remonté dans la maison. J’ai passé des
