y a des années. Je me souvenais encore de ses yeux brillants devant les machines du musée des Automates, comme un enfant découvrant un monde secret.

L’unité de stockage était située en périphérie, un bâtiment gris et anonyme, presque sinistre. Le réceptionniste m’a demandé une pièce d’identité, puis m’a tendu une clé sans poser de questions.

Casier 112.

J’ai marché dans le couloir silencieux, les néons grésillant au-dessus de ma tête. Mes mains tremblaient en insérant la clé dans la serrure. La

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