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Sur le mur, une photo encadrée : lui et moi, dans le jardin de notre ancienne maison. Au dos, il avait écrit : « La vraie maison, c’est là où l’on est aimé. »
J’ai compris ce jour-là que j’étais plus riche que je ne l’aurais cru.
Et pour ma sœur ? Elle avait une maison, vide de sens. Moi, j’avais un héritage d’amour, de mémoire et de paix.
