clé, un acte de propriété, et une carte routière annotée au feutre rouge.

— « Il m’a demandé de vous conduire là-bas, si vous le souhaitez », dit-il doucement.

Je suis restée un moment figée, partagée entre douleur et gratitude. Mon père ne m’avait pas oubliée. Il m’avait simplement protégée d’une manière que je n’avais pas vue venir.

Quelques jours plus tard, j’étais installée dans le petit chalet. Perché sur une colline, entouré de pins, c’était un endroit simple mais chaleureux. À l’intérieur, tout portait la marque de mon père : ses livres, sa vieille guitare, un carnet de pensées, et une boîte contenant des photos de nous deux.

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