Aller au contenu
« Je bent vroeg, » zei hij. Alsof hij me verwachtte. Alsof dit zijn huis was, zijn regels, zijn terrein.
« Wat heb je gedaan? » siste ik. « Wat denk je dat dit is, Declan? Een club? Een hotel? Je grootmoeder is bang! »
Hij keek naar oma en toen naar mij. « Ze dramatiseren, » zei hij. « Ze begrijpt niet wat ik probeer te doen. »
« Wat je probeert te doen? » Mijn stem klonk hoog van ongeloof. « Je hebt haar in haar eigen huis opgesloten! Er zijn vreemden beneden die drinken, schreeuwen— »
« Ze betalen, » onderbrak hij me.
Mijn adem stokte.
« Wat? »
« Ze betalen, » herhaalde hij, alsof het heel logisch was. “Voor toegang. Voor drank die ik regel. Voor de ruimte. Oma gebruikt al die kamers toch niet meer.”
Mijn moeder hapte naar adem.
« Declan… hoe durf je — »
« Eens moet ik geld verdienen, toch? » zei hij met een trek om zijn mond die bedoeld was als glimlach, maar meer leek op een grimas.
Mijn woede schoot door het plafond.
« Je sluit dit af. Nu. Het feestje stopt, iedereen eruit. Nú. » Mijn hart bonkte zo hard dat het bijna pijn deed.
Hij keek me aan en glimlachte scheef. « En als ik dat niet doe? »
En voor het eerst in mijn leven keek ik hem aan en voelde geen moederlijke teleurstelling, maar echte, keiharde angst. Niet omdat hij mij iets zou aandoen — maar omdat hij zichzelf aan het verliezen was. Weg aan het glijden in een donker gat dat hij misschien al te lang in zichzelf had gevoeld.
« Declan, » zei ik zacht, « dit ben jij niet. Je hebt hulp nodig. Echte hulp. »
Zijn ogen flikkerden. Heel kort. Alsof iets in hem dat herkende. Alsof hij even wankelde.
En juist op dat moment stak vanuit beneden een geschreeuw op. Glas brak. Iemand schreeuwde iets over een vechtpartij.
Declan draaide zich om, vloekte zacht en sprintte de trap af.
Ik keek mijn moeder aan.
« Blijf hier. Doe de deur dicht. Ik kom terug. »
En ik rende hem achterna, naar de chaos beneden — vastbesloten dat dit het moment was waarop ik mijn zoon zou moeten terughalen… of hem verliezen.