Hij gebaarde dat we gingen zitten. Een dienblad thee stond al klaar, alsof iemand precies wist hoe laat we zouden binnenkomen. Na een paar beleefde woorden nam Whitmore een envelop uit een lade. Het leek op een certificaat, met dezelfde ‘W’ die we op de eerste brief hadden gezien.

“Onze familie gelooft in het eren van moed,” begon hij. “Maar dat is niet alles. Ik heb nog iets ontdekt.”

Hij keek mij aan, dan Lucas.

“Vijftien jaar geleden werkte een jonge man als kunstenaar in mijn tuinpaviljoen. Hij maakte tekeningen van dit huis, van de tuinen. Een bescheiden man, maar met talent. Hij zag dingen die anderen niet zagen—schaduw, licht, karakter.”

Ik voelde mijn hart sneller slaan. Ik wist waar dit heen ging. Lucas keek verbaasd naar mij.

“Die man,” zei Whitmore langzaam, “was uw vader.”

Lucas bewoog nauwelijks, maar ik zag hoe zijn vingers de stoelrand vastgrepen. Mijn mond werd droog, maar ik liet hem verder praten.

“Hij werkte hier bijna een jaar. Hij was stil, maar geliefd door iedereen. Hij was ook de enige medewerker met wie mijn dochter… een bijzondere vriendschap had.”

Ik kreeg kippenvel. Hij knikte langzaam.

“Om redenen die later duidelijk werden, vertrok hij plotseling. We hadden sindsdien geen contact meer.”

Hij keek Lucas indringend aan.

“Jij hebt dezelfde ogen. En hetzelfde talent, begrijp ik?………….

Lees verder op de volgende pagina