De sneeuw achter de verlaten woning was nog ongerept…

behalve één spoor.

Lang.

Onregelmatig.

Bloed.

En daarnaast…

de afdrukken van poten.

Kapitein Renaud Delmas knielde neer.

Zijn handschoen raakte voorzichtig de rode vlekken.

— Hij heeft hem gedragen… fluisterde een agent.

Renaud schudde langzaam zijn hoofd.

— Nee.

Een korte stilte.

— Hij heeft hem gesleept.

De wind blies sneeuw over het spoor…

alsof de nacht probeerde te verbergen wat er gebeurd was.

Maar het was te laat.

Het verhaal lag al vast.

In bloed.

In pijn.

En in loyaliteit.

Terug in het ziekenhuis…

lag Centaure stil.

Zijn borst bewoog zwak onder de verbanden.

Machines piepten zacht.

Marianne stond naast hem.

Ze had haar hand op zijn kop gelegd.

— Je hebt hem gered… fluisterde ze.

Alsof hij haar kon horen.

Misschien kon hij dat ook.

Aan de andere kant van de gang…

lag kleine Mathis.

Warm.

Beschermd.

Zijn ademhaling nog fragiel…

maar aanwezig.

Leven.

De artsen hadden alles gedaan.

Maar iedereen wist…

dat het niet alleen hun werk was.

Zonder Centaure…

was er geen tijd geweest.

Geen kans.

Geen verhaal.

Later die ochtend…

kwam kapitein Delmas terug………………..

Lees verder op de volgende pagina.