—

De volgende ochtend vond ik hem aan de keukentafel. Hij had de trui die ik hem gegeven had netjes gevouwen voor zich liggen, alsof hij hem wilde teruggeven. Zijn handen omklemden een mok met thee die inmiddels koud was.

„Goedemorgen,” zei ik voorzichtig.

Hij keek op. „Goedemorgen. Ik wilde wachten tot u wakker was. En… u bedanken voor gisteren. Voor de warmte. Voor het eten.”

Ik ging tegenover hem zitten. „Je hebt me behoorlijk laten schrikken vannacht.”

„Ik weet het,” mompelde hij. „En ik schaam me ervoor. Ik kwam alleen maar kijken of u oké was, maar ik had niet zo dichtbij moeten komen. Ik dacht dat ik… dat ik iets goeds deed.”

We zaten even stil. Buiten blies de koude novemberwind tegen de ramen.

„Hoe heet je eigenlijk?” vroeg ik.

„Evan,” antwoordde hij. „Evan Miller.”

„En hoe lang slaap je al… buiten?”

Hij keek naar zijn vingers. „Sinds afgelopen voorjaar. Mijn moeder is… overleden. Mijn stiefvader wilde me niet houden. Ik had nergens heen. Ik werk soms wat klusjes, maar een vaste plek heb ik niet.”

Er zat geen dramatische toon in zijn stem. Geen wrok. Alleen vermoeidheid — de soort die je niet ziet bij iemand van twintig.

„Evan,” zei ik langzaam, „ik schrok omdat ik oud ben. Mijn hart kan niet meer zoveel spanning verdragen als vroeger. Ik dacht het ergste. Maar dat betekent niet dat ik denk dat jij slecht bent.”

Hij keek op, en zijn gezicht ontspande een beetje.

„Ik wil niet dat u bang voor me bent,” zei hij zacht.

„Dat ben ik ook niet,” loog ik een beetje, „maar ik moet wel grenzen stellen. Als je nog een nacht wilt blijven, moet je op de bank blijven. Geen voetstappen in de nacht, geen deuren die opengaan. Begrepen?………..

Lees verder op de volgende pagina.