“Terwijl ik hier zat,” zei ik zacht, “bloederig, uitgeput, onzeker, met hechtingen die nog pijn deden… bouwde jij een emotionele band op met een andere vrouw?”

Hij knikte, nauwelijks zichtbaar. “Ik voelde me… overbodig hier. Jij was zo gefocust op de baby. Ik wist niet waar ik paste.”

Ik staarde hem aan, ongelooflijk. “Dus je oplossing was vertrekken? Mij alleen laten? En dan aandacht zoeken bij iemand die geen idee heeft wat wij hier doormaakten?”

“Het spijt me,” fluisterde hij. “Ik voelde me gezien door haar.”

Dat brak iets in mij.

“Gezien?” herhaalde ik. “Ik heb je elke nacht aangekeken terwijl ik probeerde niet in te storten. Ik heb je gevraagd of het goed ging. Ik heb je ruimte gegeven, vertrouwen gegeven, en dit is wat je ermee doet?”

Hij stond op en wilde me aanraken. Ik deed een stap achteruit.

“Raak me niet aan.”

Hij liet zijn hand zakken, verslagen.

“Ik ben niet verliefd op haar,” zei hij snel. “Het is voorbij. Ik heb haar gezegd dat het moest stoppen.”

“Waarom?” vroeg ik. “Omdat je thuiskwam? Of omdat je spijt hebt?”

Hij kon me niet aankijken.

Ik knikte langzaam. “Dat dacht ik al.”

Ik liep naar de wieg en keek naar onze dochter. Haar borstkas ging rustig op en neer, onschuldig, onwetend. Mijn hart deed pijn, maar tegelijkertijd voelde ik iets anders: kracht…………….

Lees verder op de volgende pagina.