“Claire, it’s not what you think—” begon hij, maar zijn stem brak halverwege.

Ik had jarenlang geluisterd naar zijn verklaringen, zijn halfslachtige excuses, zijn charme die altijd nét genoeg was om me te laten twijfelen aan mijn eigen instincten. Maar deze keer voelde het anders. Eleanor’s woorden hingen tussen ons als een deur die langzaam in het slot viel.

“Daniel,” zei ik rustig, “je hoeft geen verhaal te verzinnen. Niet nu.”

Hij wreef met beide handen over zijn gezicht, alsof hij iets wilde afschudden dat hem plotseling te zwaar was. “Ik heb fouten gemaakt,” stamelde hij. “Maar mijn moeder had geen recht om—”

“Ze had alle recht,” onderbrak ik. Mijn stem was niet hard, maar wel stevig. “Misschien meer recht dan jij beseft.”

Hij slikte en zette een stap naar me toe, maar ik schoof automatisch mijn stoel achteruit. De afstand voelde als bescherming.

“Claire, ik hou van je,” zei hij snel, alsof hij het kon herstellen door het maar vaak genoeg te zeggen. “Het betekende niets. Die… die momenten. Ik was gestrest, ik maakte domme keuzes, maar ik wil dit niet verliezen. Jou niet.”

Ik keek naar hem, echt keek, en voor het eerst in lange tijd voelde ik niets meer wat op vertrouwen leek. Alleen een vreemd soort helderheid.

“Hoe lang?” vroeg ik.

Hij wendde zijn blik af. Dat alleen al was genoeg.

“Daniel?”

“Een paar maanden,” zei hij. Maar de manier waarop zijn schouders zonken vertelde me dat het veel langer was. Misschien had het nooit echt opgehouden. Misschien had ik te lang geloofd dat liefde betekende dat je dingen bleef verdragen — dat je bleef wachten tot iemand je zag.

Maar Eleanor had me gezien.

Op een manier die hij nooit had gedaan…………

Lees verder op de volgende pagina