Aller au contenuTot de dag waarop iets veranderde.
Het was opnieuw de eerste maandag van de maand. Negen uur stipt.
Maar deze keer was Armande Marchand niet alleen.
Naast haar liep een man in een donkerblauw pak, strak gesneden, met zilvergrijs haar en een houding die niet vroeg om toestemming. In zijn hand hield hij een dunne leren map. Geen glimlach. Geen haast.
De receptioniste keek op… en verstijfde.
“Goedemorgen,” zei Armande, zoals altijd. Haar stem was nog steeds zacht.
“Ik kom informeren naar de rekening van mijn zoon.”
De man naast haar legde zijn map op de balie.
“En ik ook,” zei hij kalm. “In mijn hoedanigheid als federaal inspecteur van de financiële autoriteit.”
Het woord inspecteur werkte als een elektrische schok.
Binnen enkele minuten werd Armande niet naar het gewone loket geleid, maar naar een afgesloten vergaderkamer op de tweede verdieping. De glazen wanden werden geblindeerd. Telefoons gingen op stil. De directeur zelf nam plaats aan tafel.
“Mevrouw Marchand,” begon hij, met een glimlach die te strak stond,
“we hebben dit dossier al vaker bekeken. Er is geen—”
De inspecteur onderbrak hem door rustig een document naar voren te schuiven.
“Wilt u dat ik begin,” zei hij, “of wilt u eerlijk zijn voordat ik dat doe?”
Stilte.
De man opende zijn laptop.
Op het scherm verscheen een rekeningnummer.
Agence Limoges-Centre.
Geopend: maart, zes jaar geleden………