Aller au contenu
Ik keek naar hem. Eerlijk kijken. Niet door hem heen zoals ik de laatste maanden vaak deed, maar echt kijken.
Hij keek niet terug.
“Mark,” begon ik langzaam, “weet jij hier iets van?”
Zijn hoofd schoot omhoog. “Wat? Nee! Waarom zou ik—?”
Maar de manier waarop hij zijn armen kruiste, de manier waarop hij naar de grond keek… het was niet het antwoord van iemand die onschuldig was.
En toen gebeurde er iets dat Mia tot stilte bracht.
Mijn dochter, nog snikkend, keek naar haar schoenzolen… en fluisterde:
“Papa was gisteravond in de keuken toen jij sliep.”
Het voelde alsof iemand mijn adem wegdrukte.
“Wat deed je in de keuken?” vroeg ik zacht, maar er zat staal in mijn stem.
Mark ademde zwaar uit. “Ik… ik had honger. Ik wilde iets kleins pakken. Het was donker, ik zag niet dat—”
“Ik had het licht aan gelaten,” onderbrak ik hem. “De cake stond op de bovenste plank. Er is geen manier dat je dit per ongeluk hebt gedaan.”
Hij keek me eindelijk aan. Ogen vol irritatie, niet schuld.
En dat zei genoeg.
Mia klemde haar armen rond zichzelf, alsof ze bang was. “Heb jij mijn taart kapot gemaakt?”
Mark’s gezicht vertrok, alsof hij met zichzelf vocht. “Het… het was geen opzet…………