Aller au contenu“Serena?” zei ik voorzichtig.
Ze keek op. Haar ogen werden iets groter, maar geen verrassing. Geen opluchting. Alleen vermoeidheid.
“Adrian,” zei ze zacht. “Wat doe jij hier?”
“Ik… ik had een afspraak,” stamelde ik. “Maar toen zag ik jou. Gaat het?”
Ze zweeg even. Toen keek ze weer naar haar handen.
“Ik was al ziek voordat jij wegging,” zei ze.
Die ene zin sloeg harder in dan alles wat ze ooit tegen me had kunnen schreeuwen.
“Wat bedoel je?” fluisterde ik.
Ze haalde langzaam adem. “De vermoeidheid. Het afvallen. De pijn. Ik dacht dat het stress was. Dat ik me aanstelde. Ik wilde je er niet nog meer mee belasten. Jij was al zo ver weg.”
Mijn maag draaide zich om.
“Serena… waarom heb je niets gezegd?”
Ze keek me aan, met een trieste, bijna verontschuldigende glimlach.
“Omdat je al aan het vertrekken was. En ik wilde niet dat je bleef uit schuldgevoel.”
De arts kwam de hoek om en noemde haar naam. Ze stond langzaam op, zichtbaar zwak.
“Ik moet gaan,” zei ze.
Ik stond daar, machteloos, terwijl het besef insloeg: ik had haar verlaten op het moment dat ze me het meest nodig had.
Niet omdat ik haar niet meer liefhad.
Maar omdat ik bang was om te blijven.
En sommige fouten… begrijp je pas wanneer het al te laat is.