De man in het donkere pak haastte zich niet.

Dat hoefde ook niet.

De ruimte leek zich om hem heen te sluiten toen hij binnenkwam — een rustige, vanzelfsprekende autoriteit. Zilverkleurige slapen, rechte houding, een blik die niets hoefde te bewijzen. De twee beveiligers bleven bij de deur staan, handen losjes gevouwen, ogen alert.

De juwelier richtte zich meteen op.

“Meneer Carter,” zei hij met een trillende stem.

De man keek mij aan, zonder iets te zeggen.

“Is zij het?” vroeg hij zacht.

“Ja,” antwoordde de juwelier. “De gravure, de sluiting, de slijpvorm — onmiskenbaar.”

Mijn hart bonsde. “Iemand moet me nu uitleggen wat hier gebeurt.”

Meneer Carter zette een stap dichterbij en liet zijn blik over de ketting glijden die tussen ons in lag. Hij raakte hem niet aan.

“Uw moeder,” zei hij rustig, “heette Linda Parker?”

“Ja,” zei ik scherp. “En ze is overleden. Dus als dit een of andere truc is—”

“Dat is het niet,” onderbrak hij me vriendelijk. “En het spijt me.”

Hij schoof een stoel naar voren en gebaarde dat ik moest gaan zitten. Ik wilde weigeren, maar mijn knieën trilden al.

“Die ketting,” vervolgde hij, “is één van drie stukken die in 1999 in opdracht zijn gemaakt. Uniek. Ontworpen door mijn vrouw.”

Ik slikte. “Waarom zou mijn moeder zoiets hebben gehad?”

“Omdat,” zei hij zacht, “uw moeder de oorspronkelijke begunstigde was van een fonds.”

De woorden kwamen niet meteen binnen.

“Een… fonds?”

Hij haalde een dun leren mapje uit zijn jas. Binnenin zaten vergeelde documenten, notities met de hand geschreven, kopieën van officiële akten……………….

Lees verder op de volgende pagina.