“Rebecca,” zei Brock strak, “we gaan zo. Dit loopt uit.”

Ik keek hem eindelijk aan.

Niet boos.

Niet huilend.

Gewoon… leeg.

“We gaan zo,” herhaalde hij. “Je begrijpt toch wel dat vijf dollar hier, vijf dollar daar—”

“—is minder waard dan gezondheid?” onderbrak de oudere vrouw hem.

“Of dan respect?”

Brock stond abrupt op. “Kom. Nu.”

Ik bleef zitten.

Mijn hart bonsde, maar ik bleef zitten.

“Rebecca,” siste hij. “Doe niet moeilijk.”

“Ik ben niet moeilijk,” zei ik zacht. “Ik ben zwanger. Ik ben moe. En ik heb honger.”

Hij lachte kort. Spottend.

“Zie je? Altijd een reden.”

Toen gebeurde iets wat ik nooit zal vergeten.

Bryan legde de rekening op tafel.

Niet voor Brock.

Voor mij.

“De salade is betaald,” zei ze duidelijk. “En trouwens… we hebben hier een regel.”

Brock keek haar scherp aan. “Welke regel?”

“We laten geen zwangere vrouwen kleineren in onze zaak.”

De oudere man stond op. Haalde een briefje uit zijn portemonnee en legde het naast de rekening.

“Voor de baby’s,” zei hij simpel.

Mijn keel trok dicht.

Brock keek om zich heen. Mensen keken terug. Niet nieuwsgierig. Oordelend.

Hij voelde het. Dat hij hier geen macht had.

“Kom,” zei hij, zachter nu. “We praten thuis.”

Ik stond langzaam op. Mijn benen trilden, maar ik stond……………..

Lees verder op de volgende pagina.