De paniek overspoelde me als een golf die me de adem benam. Ik staarde naar de lege berging, mijn hand nog steeds om de deurklink geklemd. Het kleine hokje, waar ik mijn vrouw de avond ervoor in woede had opgesloten, was volledig leeg. Geen jas, geen tas, geen briefje. Alsof ze in rook was opgegaan.

Ik riep haar naam – eerst zacht, daarna harder, tot mijn stem schor werd.

“Marianne! Marianne, waar ben je?!”

Mijn moeder kwam aangesloft vanuit de keuken, nog in haar ochtendjas. Toen ze mijn onrustige blik zag, trok ze haar wenkbrauwen op.

— “Waarom schreeuw jij zo? Ze zit toch in de berging? Je hoeft geen drama te maken.”

Ik wees naar de deur.

— “Ze is weg.”

Het duurde een paar seconden voordat de woorden tot haar doordrongen. Haar gezicht verstijfde, maar niet van schuld of bezorgdheid. Nee… van woede.

— “Natuurlijk is ze weer aan het aanstellen,” gromde ze. “Ze zit vast ergens verstopt om aandacht te trekken.”

Maar diep vanbinnen wist ik dat dit niet waar was. Marianne deed nooit kinderachtige dingen. Als ze zweeg, was dat omdat ze pijn had. Als ze wegliep, dan moest het erg zijn. Veel erger dan ik had willen erkennen.

Ik doorzocht het hele huis, kamer na kamer. Niets. Ik controleerde de tuin, het schuurtje, de oprit. Geen spoor……….

Lees verder op de volgende pagina