Ik deed open met de meest kalme glimlach die ik in jaren had gehad.

Aan de deur stond geen twintiger. Geen yogalerares. Geen Instagram-oppas met glanzend haar en een ringlicht in haar tas.

Het was Margaret.

Zestig jaar oud. Grijs haar strak in een knot. Een rechte houding die verraadt dat ze haar hele leven heeft gewerkt. Ze droeg een eenvoudige blouse, een nette broek en had een leren tas bij zich die eruitzag alsof hij al honderd levens had meegemaakt.

“Goedemiddag,” zei ze vriendelijk. “U moet Rory zijn.”

“Dat klopt,” zei ik opgewekt. “Kom binnen.”

Ik hoorde achter me Damons voetstappen. Hij verscheen in de deuropening, nog met dat zelfvoldane glimlachje op zijn gezicht—en ik zag het moment waarop zijn hersenen vastliepen.

Zijn ogen gingen van Margaret naar mij. Terug naar Margaret. Nog een keer naar mij.

“…Dit is vast een misverstand,” zei hij langzaam.

Margaret stak haar hand uit. “Margaret Collins. Aangenaam. Ik ben uw nieuwe oppas.”

Hij schudde haar hand automatisch, alsof zijn lichaam handelde voordat zijn ego het kon bijhouden.

“Oppas?” herhaalde hij.

“Ja,” zei ik rustig. “De perfecte. Precies jouw type.”

Zijn gezicht trok strak. “Rory… ik dacht—”

“Dat weet ik,” onderbrak ik hem zacht. “Je dacht aan iemand jong. Knap. Iemand om naar te kijken. Niet per se iemand die goed is met kinderen.”

Margaret keek van ons beiden weg, professioneel genoeg om te begrijpen dat dit geen moment voor haar was. “Zal ik even rondkijken?” vroeg ze beleefd.

“Graag,” zei ik. “De tweeling is in de speelkamer.”

Toen Margaret de gang in liep, draaide Damon zich naar mij toe, zijn stem laag en geërgerd.

“Wat is dit voor grap?”

“Oh, het is geen grap,” zei ik. “Ik heb gewoon geluisterd naar wat je zei.”

Hij snoof. “Dit is niet wat ik bedoelde en dat weet je…………….

Lees verder op de volgende pagina.