er stond slechts één zin, maar die was genoeg om Paloma’s maag te doen samentrekken:

“Het werkt. Hij merkt niets. Nog even en ze is helemaal geen probleem meer.”

Paloma liet zich langzaam op het bed zakken. Haar hart bonsde in haar keel. Ze scrolde verder, haar vingers ijskoud.

De berichten waren verstopt in een gearchiveerde map. Geen namen, alleen nummers. Maar de toon was duidelijk. Berekenend. Kil.

“Zorg dat ze zwak blijft.”

“Geen blauwe plekken. Dat valt op.”

“De vader tekent binnenkort het nieuwe testament.”

Paloma slikte.

Het ging niet om driftbuien. Niet om “overdrijven”.

Het ging om een plan.

Ze hoorde zachte voetstappen in de gang en vergrendelde snel het scherm. Camila stond in de deuropening, haar knuffel stevig tegen zich aangedrukt.

— Paloma? — vroeg ze voorzichtig. — Ga je weg?

Paloma stond meteen op en knielde voor haar neer.

— Nee, lieverd. Ik ben hier. Altijd.

Camila keek haar onderzoekend aan, alsof ze iets aanvoelde.

— Papa komt morgen thuis, — fluisterde ze. — Dan is ze altijd anders. Dan is ze lief.

Paloma voelde haar hart breken.

— Camila… — zei ze zacht. — Heeft Verónica je ooit medicijnen gegeven?

Het meisje knikte langzaam.

— Ze zegt dat ik ze moet slikken zodat ik rustiger word. Maar dan doet mijn buik pijn… en mijn hoofd wordt wazig.

Paloma sloeg haar armen om haar heen.

— Je hoeft die nooit meer te nemen, — zei ze vastberaden. — Begrijp je me? Nooit meer.

Die avond, nadat Camila in slaap was gevallen, maakte Paloma foto’s van alles:

de pillen,

de berichten,

de data,

de tijden.

Ze stuurde niets. Nog niet.

De volgende ochtend arriveerde Alejandro Verón, de vader, eerder dan verwacht. Zijn zwarte auto draaide de oprijlaan op terwijl Paloma in de keuken stond met Camila, die net haar ontbijt at — rustig, zonder angst……………

Lees verder op de volgende pagina.