Toen kiepte hij.

IJskoude lemonade stroomde over haar hoofd, haar haar, haar kleding. Het drupte op haar schoot en de vloer.

Het restaurant verstijfde.

Bestek bleef in de lucht hangen. Gesprekken vielen stil.

Kyle en Mason barstten in lachen uit. Eén van hen filmde alles.

Maar Eleanor huilde niet.

Ze sloot haar ogen en telde rustig: één… twee… drie… vier… vijf.

Toen opende ze ze weer.

Ze pakte een doek uit haar tas en depte kalm haar gezicht. Die rust was verontrustender dan boosheid.

“Is dat alles?” vroeg ze zacht.

Dylan grijnsde onzeker. “Het is maar een grap.”

Eleanor keek hem aan.

“Je bent vandaag later dan anders.”

Hij fronste.

“Wat?”

“Drie weken geleden deed je dit sneller,” zei ze rustig. “Dinsdag. 16:30. Tafel negen.”

Dylan lachte te hard. “U komt hier elke week voor aandacht.”

“Ja,” zei Eleanor. “Ik kom elke week.”

Ze keek even naar de ingang.

“Hij zou er zo moeten zijn.”

Op dat moment ging de deur open. Het belletje klingelde.

Een lange, zilverharige man stapte binnen. Rechtop. Beheerst. Zijn blik nam alles in zich op: de natte vloer, de lege kan, de telefoons.

Zijn ogen bleven hangen op Eleanor.

Harold…………

Lees verder op de volgende pagina.